L'âtre brille encore peu il est presque mortD'avoir vivoté aussi longtemps du bois vertDe sa jeunesse alimenté par les traversQui l'avaient pourtant nourri et rendu si fort. Il a fallu en prendre soin, comme un trésorPrécieux d'un souffle inné par la...
Lire la suiteTrompés par le temps. J'aime la pluie, j'aime le vent.Claquent, fouettent ou pétrissentEt tannent ma peau doucement,La caressent et la hérissent,La font blêmir en frissonnant. J'aime la pluie, j'aime le vent.Ils relèvent ma jupe et bruissentMes longs...
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